第十五章

第十五章

沈逸伸出手扶过窗棂，无比恍惚。他有些站不稳，想闭上眼睛，只希望这是个过于骇人的噩梦。

是他一连半个月都没怎么睡好，又忧思过度，所以才做了一场这样令人惊惧的梦。

他怔怔地想，闭上眼再睁开，想要从梦魇中挣扎着醒过来，继续跟往日一样漫长而煎熬的等待。

祝愿着，希望着，等他的外祖回到长安城的那一天，或许要不了多久，长安的雪已经化完了，陇西的仗，总也该打完了吧。或许还要等到来年开春，他的外祖要赢下一场漂亮的胜仗，然后骑马进长安，再入朝堂受皇帝封赏。

可是，他还没有醒过来。

沈逸还能听到下人的声音，他们口中唤着自己，要告诉他陇西大胜。

陇西大胜，玉门关也被重新攻下。

这总该是个好消息，他的外祖，那位舞着银枪的老将军，依旧不减当年风采。他守住了自己心念的陇西，守住了故地，回到了故地。

沈骞所提到的事情不会再发生，自己大可以继续把那声冷笑和不顾情面的话继续当作胡话，继续鄙夷他所谓的为官之道。

今天的长安城好热闹啊，想来之前的那场大雪几乎要融化完了。即使在侯府之中，他也能听到府外的人群熙攘。

陇西大胜的消息，终于传遍了长安城。

长安城中的百姓，也会再次提起他的外祖，或是在茶楼，或是在酒肆，讲起他的轶闻，讲起他染血的银枪，讲起他每次打仗，都会换一次的红缨。

送信的白鸽钻回了侯府的鸽笼中，想要挤进去同许久没见的同伴争食，不断着啄理着沾灰的尾羽。

那块绢布被沈逸握在手中，他跌坐回桌前，视线从窗外挪开。屋内的暖炉仍旧熏着，他却觉得自己如坠冰窖。

为什么自己还是醒不过来呢？

他的外祖快要从陇西回来了。他已经取下了胡人的头颅，已经看过了陇西的风沙，也等到了薛从之送去的新粮，又打了胜仗，该回来了。

沈逸发出一声苦笑，笑自己实在睡得太沉了。他明明还要在晨间醒来，继续推开门窗候着不知道什么时候才会从陇西传来的消息。

老爷子可是答应了他不少事，也答应了阿娘不少事。等他从陇西回来的时候，要给自己带回一只幼鹰，要亲自教自己枪法，要等着自己加冠，亲自为他的外孙取字啊。等他从陇西回来的时候，他要还给阿娘百匹，千匹红布，因为他银枪上的红缨，是从阿娘那里裁好，送过去的。

他的外祖，怎么可能回不来呢？

沈逸重新睁开眼睛，低头看向自己手中握着的那一小块绢布，又慢慢将它展开，看着上面仅有的八个字。

他有些明白了，原来这些都不是梦。

从陇西传来的消息，已经传遍了长安城。他的外祖打了胜仗，无愧于朝廷，无愧于天家，更无愧于陇西百姓，无愧于他自己。

沈逸觉得，大概是有人误传了消息，专为要侯府大乱。他用手掩住面，为自己所思所想，所荒唐的猜测叹息。

除了已经打点好的官员，没有人敢擅拦侯府养出来的白鸽，平常送信，也都瞒得很死。只有卫谦羽和自己知道。

绢布上的墨迹已干，一笔一划，却都是薛从之的笔迹，跟沈逸之前收到的信，跟他在薛府第一次看到的字，分毫不差。

就连塞信的竹管都刻了纹样，防止他人伪造。

他若是认下自己的荒唐，就得认下世事荒唐。

绢布上所书的八个字，他分明认得不能再清楚了。霍老将军，他的外祖，亡于玉门。

他倒宁愿是自己做了一场醒不过来的梦，宁愿没有听到陇西大胜的消息，宁愿没有让薛从之不时寄信给侯府。

那日酒宴正酣，那日宾主尽欢，那日银枪立马，那日红缨重现。那日的外祖，只是说要回陇西看看老朋友，只是要回到他这数十年想了许久的地方，只是像二十年前那般，金戈铁马，建功立业。

为什么会回不来，为什么不还家？

长安城的家家户户，如今再次说起骠骑将军的功绩，可是他们口中打退胡人的老将军，却再也回不来了。

陇西不是养着外祖之前便训出来的鹰吗，陇西的风沙不是最该认识视它们为无物的外祖吗，陇西的军士，不是都该知道帅旗上的霍字如何写吗？

玉门已经攻下了，胡人也已经退兵了，就连长安城中的积雪都快化干净了，为什么只有他的外祖，留在了玉门关。

沈逸攥紧了那块绢布，从眼尾落下的泪打湿了衣袖。如今他的外祖，阿姐的外祖，阿娘的父亲，再也醒不过来了。

他仿佛又失去了所有气力，只能任那块绢布飘在暖炉上，被炭火撩上了一角。火苗很快就烧上了素色的绢布，燃起来却又没有什么声音。

白色的布卷曲到一起，被烧红的炭火烧焦了。黑色的浓烟往外涌着，要随窗外的冷风一起飘到庭院中了。

沈逸才瞥到这块绢布，不知自己为何伸出手来，又想要握住还在燃着的一小块绢布。上面的墨已经任由火抹去了，上面的字他现在已经看不清了。

连带火舌吻上他的指尖，也并未察觉，只是死死捏着一小块绢布，想要拿起来，又沉重得拿不起来半分。

绢布和皮肉一同被炭火烧灼，只有刺痛提醒了他，也叫醒了他。

他便这样等着，眼睁睁地看着，任指尖碰上滚烫的火，死死捏住那块绢布。

又看它被彻底烧成了灰，指尖的灼烧感也很快淡了下去。皮肉同样烧焦了，起了大大小小的血泡，就这样搁在暖炉上，徒劳地从指缝漏下方才的灰。

现在什么都没有了，只有暖炉还不断地燃着，下人候在屋外，无人敢进到房中。

沈逸将手举到面前，仍旧残余的疼痛还提醒着他刚才的灼烧感。

那块绢布烧干净了，自己也受了这份疼，可是这场梦他也同样再醒不过来了。

为什么偏偏是他的外祖，他的外祖，也永远无法在玉门醒来了。

沈逸同时又很清楚，他和他的外祖，如今不在一场梦中，往后也不会在一场梦里。

外祖的梦里应该还会有他亲手熬出来的鹰，会有跟他一起把酒言欢的老朋友们，会有陇西从未止息的风沙，会有那杆握在手里的银枪，也会有从不倒塌的帅旗。哪怕脚下白骨成堆，哪怕荒草已经长过了膝，哪怕老爷子再回不到长安来了。

而他呢，将沉在这样的一场梦里，连蜷起手指的力气都没有了，坐在暖炉旁，便如卧在大雪里。任寒意侵蚀着他，任疼痛侵蚀着他，只会一遍一遍想起，一遍一遍再想起今日的疼痛，一遍一遍再想起明日的疼痛。