“堕落兰德”

“堕落兰德”

四月的法兰西南部，阳光是淬过金的琥珀，慷慨地倾泻在蜿蜒起伏的丘陵上。空气里弥漫着干燥的、温暖的泥土气息，以及一种清冽的、若有似无的植物香气——那是蛰伏了一冬的薰衣草根茎在苏醒，尚未到盛放时节，却已迫不及待地预告着即将到来的紫色浪潮。

一辆黑色的复古款雪铁龙ds，无声地滑停在一条僻静的乡间小路尽头。车门打开。

先踏出的是一只锃亮的纯手工牛津鞋，踩在略显粗粝的沙石地面上。接着，是包裹在剪裁极致精良的炭灰色休闲西裤里的长腿。法斯文下了车。

他依旧是一身触手生凉的高定面料，与这散漫慵懒的南法乡村格格不入。阳光落在他轮廓分明的侧脸上，投下深刻的阴影。那双著名的桃花眼里，不再是纽约视频里那种放松的、温和的假象，也不再是找到她时那种濒临崩溃的恐慌。而是某种更深沉、更执拗、几乎要将身边人吞噬进去的专注。

他绕到另一侧，拉开车门。然后，微微俯身，朝里面伸出手。

车内光线昏暗。

迟疑了几秒，一只纤细得过分、几乎能看到淡青色血管的手，才小心翼翼地、带着某种不易察觉的颤抖，放入他的掌心。指尖冰凉。

法斯文收拢手指，将那点冰凉彻底包裹。力道坚定，甚至有些不容置疑的强硬，动作却带着一种近乎珍重的轻柔。

他牵着她，走了出来。

阳光猛地倾泻在她身上，让她不适应地眯起了眼，下意识地就想往他身后的阴影里缩。

簪冰春。

她穿了一条简单的白色棉质长裙，外面罩着一件略显宽大的浅米色针织开衫。裙摆和袖口被风吹得微微拂动，更显得她整个人空荡荡的，像是一缕随时会散去的烟。

她瘦。一种几乎触目惊心的瘦弱。曾经在镜头前恰到好处的骨感，如今变成了某种病态的脆弱。脸颊没什么肉，下巴尖尖的，脖颈细得仿佛不堪一折。阳光照得她皮肤近乎透明，能看到眼皮上淡紫色的细小血管。

她被他紧紧牵着手，跟在他身后半步的距离。低着头，视线落在自己洗得发白的帆布鞋鞋尖，以及被阳光晒得暖融融的石子路上。像个第一次被带出远门、对周遭一切充满不安和怯生的孩子。

风吹起她刚刚养顺一些的长发，发丝拂过苍白的脸颊。她下意识地瑟缩了一下。

法斯文立刻察觉，停下脚步，侧过身，用空着的那只手，极其自然地将她被风吹乱的发丝仔细地拢到耳后。指尖不可避免地擦过她冰凉的耳廓。

她猛地颤了一下，睫毛剧烈地抖动，却没有躲开。只是将嘴唇抿得更紧，几乎成了一条苍白的直线。

“冷？”他问，声音低沉，放缓了语速，像是在对待一件易碎的琉璃。

她飞快地摇了摇头，依旧不肯擡头看他。

法斯文不再问。只是牵着她手的力道，又收紧了一些，仿佛要通过交握的掌心，将他过于旺盛的生命力和偏执的热度，强行渡给她。

他牵着她，慢慢往前走。

脚下是松软的土地，远处是连绵的、蒙着一层绿意还未完全转紫的薰衣草田，更远处，是坐落在小山岗上、沐浴在耀眼阳光下的石头古堡的轮廓。

晴空万里，蓝得没有一丝杂质。云朵像蓬松的棉花糖，低低地悬浮着。

美得像一幅过分完美的油画。

是他们曾经失约的风景。

法斯文停下脚步，站在一处稍微高些的坡地上，将她轻轻带到自己身前，从身后环住她。下巴虚虚抵着她的发顶，目光投向远处。

“看，”他声音低沉，响在她耳畔，“我们来了。”

简单的四个字。没有道歉，没有解释，没有提起那一年的空缺和彼此折磨。

只是“我们来了”。

簪冰春的身体在他怀里僵硬着。她缓缓地、极其缓慢地擡起头，顺着他示意的方向望去。

阳光有些刺眼。她眯起眼，看着那片广袤的、孕育着无限生机的土地，看着那座沉默的、见证过无数岁月的古堡，看着这片他承诺过要带她来的天空。

她失神地看着。

没有惊喜，没有感动。

一种巨大的、荒诞的、几乎让她想要发笑的悲凉，却如同冰冷的潮水，缓缓漫过心脏。

来了。

终于来了。

在她二十三岁，在她经历了那一整年的地狱，在她变得破碎、麻木、不再像她自己的时候。

这迟来的、失约的风景，像一面擦得过于锃亮的镜子，照出她此刻的狼狈和空洞，也照出他们之间那道无法弥合的、名为伤害的裂痕。

她忽然觉得很累。

身体被他环抱着，掌心被他紧紧攥着，暴露在温暖的阳光下。

可她依旧觉得冷。一种从骨头缝里渗出来的、无法驱散的寒意。

她看着那片灿烂到近乎虚假的晴空，眼底干涩得发疼，流不出一滴眼泪。

承诺兑现了。

可是那个满心期待着二十二岁法兰西之行的簪冰春，早已经死在了二十三岁生日那天，帝都那间冰冷黑暗的公寓里。

死在了他缺席的那一年，无数个被恐惧和绝望吞噬的夜晚。

现在活着的这个，只是一个戴着她的皮囊、装着满身伤痕和惊惧的、残破的傀儡。

法斯文似乎感受到了她无声的悲鸣。他低下头，唇几乎贴着她的耳廓，呼吸温热，声音里带上了一种不容置疑的、偏执的决心：

“冰春，从前欠你的，我都会补回来。”“这里，只是开始。”

他的手臂环得更紧，语气强势，一如往昔，却少了些疯狂，多了些更令人心悸的、沉重的什么东西。