第2章
第2章
那张折成小方块的一百块钱，在王恕行的裤兜里揣了三天，像块烧红的炭，烙得他坐立不安。
第一天晚上，他在那间月租三百、只有一张破床板和一个小桌子的出租屋里，对着那张钞票发了半小时的呆。他试图从上面找出点线索，比如指纹，或者那家伙不小心留下的头发丝儿，当然，这纯属瞎想。
钞票崭新得过分，除了他自己的汗渍，什么也没有。他甚至想过要不要按照电影里演的，把它对着灯照照，看有没有隐藏信息，结果自然也是徒劳。最后他烦躁地把钱塞到了枕头底下，眼不见心不净。
可夜里睡觉，翻个身，总能感觉到枕头底下那点不寻常的硬度。他梦见自己站在一个巨大的罗盘上，那个穿月白衬衫的男人在远处看着他，手指间铜钱翻转，嘴里念念有词，他拼命想听清，却只听到自己那破音箱里失真的beat。
第二天，他去了一家经常赊账的小面馆，点了碗最贵的羊肉烩面，加肉加蛋。老板娘看到他掏出一百块，眼珠子都快瞪出来了，拿着钱对着光线照了又照，又用手搓了半天，才狐疑地给他找了零。
王恕行闷头吃着面，滚烫的汤汁和宽厚筋道的面条下肚，暂时压下了心里那点莫名的虚火。他告诉自己，管他妈的命不命，钱是真的，饭也是真的。
第三天下午，他又出现在了老体育场口那个地下通道。天气依旧闷热，棋摊子还在，老汉们的争吵声也依旧。
他摆好阵势，打开音箱，熟悉的、掺杂着坠子腔的beat响起来。他深吸一口气，开始唱，还是那首《河南人得罪了谁》，但今天，他总觉得有点不得劲。眼神总忍不住往通道里头，那个曾经摆着蓝布小摊的角落瞟。
那里空着。
只有几个行人匆匆走过，留下模糊的背影。
他心里莫名地空了一下，随即涌上一股更大的烦躁。操，还真指望那个神棍天天来？他用力握着麦克风，指关节泛白，把下一首歌的音量调到了最大，近乎咆哮地唱着，试图用噪音填满那点不该有的失落。
唱了大概一个多小时，嗓子有点冒烟，琴盒里的收入依旧寥寥。他停下来喝水，拧瓶盖的时候，眼角余光似乎捕捉到了一抹熟悉的月白色。
他猛地转头。
不是。只是一个穿着浅色衬衫的陌生男人，正低着头看手机，快步走过。
王恕行啐了一口，觉得自己有点魔怔了。他收拾好东西，准备撤。今天状态不对，再唱下去也是浪费电。
就在他弯腰去拔音箱电源线的时候，一个略带怯懦的声音在旁边响起：
“那个……哥，请问一下……”
王恕行直起身，看到一个十八九岁的小姑娘，穿着洗得发白的校服款式的衣服，手里捏着个智能手机，屏幕裂了好几道纹。她脸上带着点焦急和不确定。
“咋？”王恕行心情不好，语气有点冲。
小姑娘被他吓得缩了一下，但还是鼓起勇气，指了指通道里面：“那个……咨询的……解老师，他今天没来吗？”
咨询的？解老师？
王恕行心里咯噔一下。原来那家伙真是个算命的，还有个称呼。
“不知道。”他硬邦邦地回了一句，继续收拾他的线。
“哦……”小姑娘失望地低下头，脚尖蹭着地砖，“我同学说，他算得可准了……我还想问问俺哥出去打工的事儿呢……”
王恕行没接话，把麦克风塞进琴盒。心里却在嘀咕：准？能准到哪儿去？无非是些模棱两可的话，骗骗这些没经过事儿的小年轻。
小姑娘看他忙活，也没再多问，叹了口气，转身走了。
王恕行看着她的背影消失在通道口，动作慢了下来。他发现自己竟然有点想知道，那个“解老师”今天为什么没来。是换地方了？还是生病了？或者，是算到自己今天有血光之灾，不敢出门了？
他为自己后面这个恶意的猜想感到一丝快意，但快意过后，又是更深的空落。
他背起琴盒，拎着音箱，走出了通道。夕阳的余晖给广场镀上了一层不真实的金色，闷热依旧。他习惯性地走向旁边一个卖烧饼夹菜的小推车，准备解决晚饭。
卖烧饼的是个五十多岁的阿姨，手脚麻利，跟他挺熟。
“小王，今天收摊早啊？”阿姨一边给前面顾客夹菜，一边跟他搭话。
“嗯。”王恕行应了一声，看着炉子里烤得焦黄喷香的烧饼。
“刚才还有个小姑娘来问我见没见着那个小解呢。”阿姨随口说道，“就是那个长得挺白净，说话慢悠悠，给人看卦的小伙子。”
王恕行的耳朵竖了起来，表面上却装作不在意，低头看着自己的破鞋尖。
“他啊，好像说是感冒了，挺重的，这两天都没出摊。”阿姨把做好的烧饼递给顾客，收了钱，转向王恕行，“还是老样子？夹豆皮海带丝？”
“……嗯。”王恕行顿了一下，又状似无意地问了一句，“他……住哪儿啊？还能专门跑来跟你说一声？”
阿姨笑了，露出被烟熏得有点黄的牙齿：“他就在前面那片老居民区租的房子，好像就隔两条巷子吧？有时候早上会来我这儿买个豆浆馒头，碰上了就聊两句。那孩子，别看干这个，人挺实在，也不乱要钱……诶，你的烧饼好了。”
王恕行接过热乎乎的烧饼，付了钱。隔着塑料袋，烧饼的温度传到掌心。
感冒了？挺重的？
他咬了一口烧饼，机械地咀嚼着。豆皮和海带丝的味道混杂着面香，熟悉而踏实。可脑子里却不受控制地浮现出那张苍白的、没什么血色的脸，还有那总是偏低的体温……那种人，看着就弱不禁风，生病也不奇怪。
他背着沉重的设备，慢吞吞地往自己租住的城中村方向走。两条巷子……并不远。
这个念头冒出来，把他自己吓了一跳。他猛地甩头，像是要甩掉什么脏东西。他去看那个神棍干什么？感谢他的一百块钱？还是去质问他那句莫名其妙的“荆山玉”？或者，只是去看看他死了没有？
每一种理由都显得可笑而多余。
他加快脚步，几乎是小跑着穿过了嘈杂的、飘着各种饭菜香味和吵闹声的巷子，回到了自己那间只有几平米的小屋。他把设备重重地扔在墙角，发出哐当一声响，然后把自己摔在那张吱呀作响的破床上。
屋子里闷热得像蒸笼，但他懒得开那台噪音比风力还大的二手风扇。汗水很快就浸湿了后背，黏在床板上。
他睁着眼睛，看着天花板上因为潮湿而晕开的一片片黄褐色水渍，形状有点像……像那个罗盘？
操！
他烦躁地翻了个身，面朝墙壁。墙壁上贴着他自己写的歌词草稿，密密麻麻，涂涂改改，像某种神秘的符咒。
其中一张纸上，写着《周口道》的片段，那是他写老家，写父亲，写这片土地上沉默的大多数的歌，没什么点击量，他自己却偶尔会拿出来哼唱。